Я прошёл сто дорог,
Испытав сто ветров,
И увидел себя
Средь пылающих строк.
И они подхватили,
Волной понесли
На окраины нашей
Огромной земли.
Голос трубный в душе
У меня прозвучал,
Понимаю, что вышел,
Что только начал.
Но пока иноходец
Уходит в намёт,
Ожидая, всё время,
Что кто-то поймёт.
Я как нервы в себе,
Душу вырву на снег,
И по жизни иду
Просто как человек.
Допою, до кричу,
Что сказать вам хотел,
А потом улечу,
Или хоть под расстрел.
Запалился в пути,
Провалились бока,
Но пока всё мишень
На пути для стрелка.
Я не царь и не маршал,
Не кум или брат,
А готовый к атаке
В окопе солдат.
Расстреляв все патроны,
Сам сдёрну штык-нож,
Ничего, что последний,
Но ждать невтерпёж.
17.01.13.
Другие произведения автора:
Вариации осени. Совместно с Верой Напольских.
То письмо.
Русич.
Это произведение понравилось:
Новые
Меню
