На
исписанном листке – чепуха,
Листопадом
в полумраке клише.
Просвистела,
словно плетка, строка
И
оставила рубцы на душе.
Тут
кричи иль волком вой, в петлю лезь, -
Не
приблизится рассвет поутру.
Может,
это и не твой в жизни крест,
Коль
слова как стая птиц на ветру.
Видно,
нет в пространстве точных мерил,
Не
измерить совершенство миров.
А
те мысли, что ты сам сотворил,
Лишь
не сыгранные ставки. Зеро.
Другие произведения автора:
Откровение
Без слов
Шкаф огромен как скала...
Это произведение понравилось: