И снова мчится жизнь по кругу -
Я отстаю от жизни той...
Вот он - тупик. Забился в угол,
А над главою лик святой.
Поэту наплевать на всяко слово,
Звучащее с чужого рта,
Тем более, когда святого
В речах померкла красота.
Нет! Никогда я не посмею
Твердить, что в голосе слеза,
Когда, надломленный, взрослею.
Когда я - ПРОТИВ, а не ЗА!
Зачем поэту палки вы суёте
В наполненое горем колесо?
Зачем вы, суки, откровенно врёте
И ложью покрываете лицо?
Мне не нужны заботливые руки -
Хватает же вполне своей руки.
Мне ни по чём столетия разлуки
И ваши ненасытные клыки.
Нисколько не жалею я просящих,
На паперти стоящих матерей.
Я понимаю - в этих - настоящих
Мне не найти и за века людей.
Поэт - не человек. Берите выше.
Не бог - ведь бога в мире нет.
Он то, о чём никто не слышал.
Он только тот, кого зовут Поэт
В неполных тридцать лет...
04.04.2013
Другие произведения автора:
Будущим матерям
Весельчак
В душном закуте
Это произведение понравилось:
Новые
Меню
