Нашему дому - мир, и нашему праху. Нас закопают тихо и без размаха. "Старая гвардия!" – скажут, слезу пуская. Вспомнят, как было при нас и что с нами стало... Больше таких не родится – товар был штучный. Просто судьба, чертов рок и несчастный случай. Скажут, что самых лучших призвал всевышний. Кто то... Аллах, Господь или юный Кришна. Траурные венки расцветут омелой. Нас похоронят в чистом. Возможно, в белом. Нам не дадут гореть погребальным светом Или удобрить почву золой и пеплом. Ляжет землей эпоха на крышку гроба. Вздох капюшоны раздует, и, будто кобры, Плакальщицы зайдутся в хвосте колонны. Нам молча слушать их рёв, возвращаясь в лоно. Если б мы знали, чем это обернётся, То завещали бы:
Новые
Меню
