Под ноги брошен сотканным ковром
мир пёстрый, в каждом цвете люди, люди...
над ним сверкают молнии и гром
гремит, катая яблоко на блюде
плодом запретным, в коем терпкий вкус
не всем, увы, по нраву, откровенно,
всяк сам себе мотает ум на ус
не сразу, а с годами, постепенно
и в этом нет вины, коль совесть есть,
сном мёртвым не уснула в одночасье
и не исчезла вдруг породы честь,
открыв пути прямые для напасти,
что ныне повсеместно и во всём
укоренилась, в рост пошла столь нагло
не поросём, так хитрым карасём,
опутывая паутиной тягла,
которое давно от фонаря
и не заметить это невозможно,
невежество боится звонаря,
а дружит с тем, что в сути своей ложно
и потому в проплешинах ковёр,
мрут птицы, звери, рыбы, люди скопом,
над режиссёром совесть контролёр,
а без неё командует всем жопа,
скупая острова, особняки
возводит в заповедных зонах, ибо
сама законы пишет и с руки
не брать, а хапать блага под "спасибо".
24.03.2019 год Другие произведения автора:
Жаль, не врачуется стихами...
То снег кружит, то солнечные брызги...
Нужен...
Это произведение понравилось:
Новые
Меню
