Зачем мы пишем свои грустные
стихи,
Или счастливые рождаются творенья?
В них нашей жизни разноцветные штрихи,
Или кричащие, как исповедь, мгновенья...
В них чьи-то мысли растекаются рекой,
Или желаний не исполненных обиды,
Они приносят чью-то радость и покой,
Или амбиций непомерных пляшут виды.
В строфе рыдает между строк глухая боль,
Её унять лишь только рифмами возможно
И лишь Всевышний нам послал такую роль,
Спасать людей, пока ещё спасти их можно...
Там бродит магия пророчества, в стихах...
Иль заговоры-наговоры-разговоры,
За ними чья-то неуверенность, как страх,
В себе самом найти пытается опору.
Стихи бывают - как большие корабли,
Что бороздят вовсю моря и океаны,
Порой, как лодочки, плывущие вдали,
Но очень гордо они держатся, "на равных"..
Но как бы ни было, сверкнут, как огонёк,
Что высекает неустроенное время,
Они родник, порой река, порой, поток,
Уносят строфами непознанное бремя...
Другие произведения автора:
По лезвию ножа
Осень пошалила
Российская ментальность
Это произведение понравилось:
Новые
Меню
