Сколько дороге ни виться - а всё туда. Сколько тропе ни петлять - всё равно за ним. Я уже год не снимаю колпак шута, года четыре с лица не смываю грим.
Здесь у меня полный зал и смертельный трюк: только осталось сильней натянуть канат. Если я вдруг на манеж не сорвусь к утру, пусть обо мне как о выжившей говорят.
Мне бы к нему на секунду /такая блажь/, мне до его переулка подать рукой. Вот его шторы глядят на второй этаж, ветви каштана скрывают его балкон.
Вот на окне зацветёт по весне герань, лампа моргнёт жёлтым глазом в который раз. Я у подъезда до вечера, словно пьянь, буду греть руки артерией теплотрасс..
..Сердце дрожит и колотится на износ, кнопка звонка под ладонью моей гудит. - Слышишь, ответь мне всего на один вопрос: как тебе, ангел, живётся в его груди?
Новые
Меню
