За имбирной строкою сквозная тьма, город видит янтарные сны,
Надо мною такая висит луна, что уже невозможно ныть,
Невозможно упасть на январский снег и ладонью закрыть глаза,
Просто я умираю одна за всех словно женщина-стрекоза.
Но гортанный, нелепый, пугающий крик рассекретит меня прямо здесь
И отчаянный, лунный, серебряный блик будет лоб мой дыханием греть.
Я хочу… в эту нежность быстрей шагнуть… там, на краешке лунной тропы
Можно будет присесть стрекозе и уснуть… до весны, до весны, до весны.
Другие произведения автора:
А мы...
Это чувство.
Эта нежность теперь убивает.
Это произведение понравилось:
Новые
Меню
