Приходит день, а ты всё ждёшь,
Вот-вот придёт вчерашний дождь,
Но средь бездонной тишины
И сны нам часто не нужны.
Придёт закат, за ним рассвет,
И лишь пути всё также нет,
Висит немая тишина,
Как паутина средь окна.
Вдыхаешь ты по дому пыль,
Но помнишь, как цветёт ковыль,
Ты помнишь шорохи ветров,
Таёжных троп уютный кров.
Ревущий пройденный порог,
Среди твоих других дорог,
И начинаешь понимать,
Как возвращается всё вспять.
Я поломаю к чёрту грусть,
В кулак, как прежде, соберусь,
Не важны немощи и боль,
И мне не нужен алкоголь.
За Атлантидой, вновь в туман,
Веду свой старый караван,
И вновь дорога, как река,
Послушай! Вот моя строка!
Я на тропе и тот же шут,
Ты скажешь, столько не живут,
Что в Атлантиду нет пути,
И никогда нам не дойти.
Для пессимизма нет причин,
Тропа тут только для мужчин,
Оставь сомнение по домам,
А Атлантида? Где-то там!
05.12.12. Другие произведения автора:
Осенние дожди.
Про улыбку.
Сон.
Это произведение понравилось:
Новые
Меню
