За 15 минут до очередного болида...

Близкие мои…
Мои читатели, мои соратники — здравствуйте…

В душе давно назрела необходимость поговорить с вами.
Поэзия идет через меня много зим и лет.
Наверное, не одну жизнь. И мы с вами знаем: это мировой уровень слова.

Лично моей заслуги в этом нет. Работа в Канале — великая честь.
Не знаю, чем лично я ее заслужил. Для меня это до сих пор загадка.
Но я не о том.

Начиная с 2011-го — и без того бездонная пропасть формата А4
неимоверно раздвинулась. Она просто потеряла свои берега.
Может быть, вы, мои дорогие,
и не так ясно это заметили. Но я — в шоке.

Вдумайтесь, с 1976 по 2011 год через меня прошло около 700 стихотворений.
А за тем нечто случилось. И с планетой. И со мной.

2012-й…
300 полотен за один год!! Книга «В ребрах слева…»
Поток Поэзии просто сшиб меня с ног… Но, к счастью, не смял мою жизнь,
а соизволил поступить наоборот: расправил.

Столько свирепых и нежных строчек — я не видел, я не чувствовал над собой
за все предыдущие пятьдесят лет…

700 стихотворений за 24 года…
И 300 — за один год…

Этот полный и яркий кошмар. Он мог бы измотать меня, разорвать в лоскуты.
Если бы…
Если бы я только на секунду что-либо присвоил. Если бы начал выжимать из себя.
Если бы начал чувствовать себя автором происходящей Поэзии.
Слава Небесам, такой глупости я не сделал.
И поэтому уцелел.

Выдохнув последние строки 2012 года, издав книгу «В ребрах слева…»
к сакральной дате – 21.12.12, я — как и мы все — ушел на квантовый переход,
отчетливо понимая, что интенсива и взлета в творчестве уже не будет.
Да просто – не должно быть так! НОРМАЛЬНЫЕ ЛЮДИ ТАК НЕ ЖИВУТ.
Нам с вами, обычным планетам — не быть Сверхновой, слепящей пространство
мириадами искр каждый божий день… Значит: намечается спад. Заслуженный отдых.

Надо признаться. Я ошибался.

В 2013 году лавина мыслей и чувств не иссякла.
Еще только неполных два месяца прошло от этого года — а на творческой орбите уже около
50-ти болидов… ("Пьющий пламя...")
И Наверху заявили: не надейся, дружок… Всё будет только нарастать!
«И вечный бой… Покой нам только снится…»

До меня лишь недавно дошло, почему на некоторых поэтических порталах не верят,
что Космика существует, что это пишет Человек, а не космический компьютер…

Что?? Вас улыбнуло?... 
Да тут не до смеха.

Когда очередной критик без всякого на то основания топчет строки, зашедшие
в этот мир через меня, душа скрипит и рычит от боли. Это война.
И мне плохо от этого.

«А я вас не люблю за то, что вы заявились в наш междусобойчик, в нашу нормально
отлаженную курилку — и накрыли всё и вся Настоящим Словом. И не спросили всех нас:
а готовы ли мы работать вместе с вами душой — в таком темпе и на таком уровне,
как у вас…»

Вот вам реплика напрямую одного из нападавших на меня со спины.

Так и хочется пожать плечами, дотянувшись до торчащего из-под лопатки ножа,
и сказать:
Простите… не хотел… Не ожидал, что так получится.

Но получилось.

__
________

Сегодняшний вечер не исключение.

Снова пришли строфы и строки. Без спроса. Они осветили меня изнутри — и ушли к вам.
Но не за тем, чтобы вы Майклу сказали спасибо. Он совершенно точно здесь ни при чем.

А за тем, чтобы все мы просто побыли рядом с Тем,
что способно объединить всех нас
через Любовь…

Рядом с Поэзией.


Благодарю вас за уделенное мне внимание.
Ваш МК.



+