*****
Это занавес. Это не снег.
На почивших – простынь.
Так легко? Тридцать лет…
Не вмещается в мозг… Им
Не понять, увы, не вместить.
Лёд всегда – обжигающий.
Эту боль только крестить…
Только Он всепрощающий…
Он, в откровении преданный,
Остался в Любви навек…
Тридцать… И цвет серебряный…
Это занавес. Это не снег...
08.02.2022 2:43
Другие произведения автора:
Полыхнули мосты с отчуждения...
Весенний план был не одобрен...
Солнце по дню второпях прокатилось...
Новые
Меню
