Это был дрон…

Это был дрон,

назойливый гад,

стрекотавший и нападавший,

обдававший зловоньем щеку,

касавшийся шеи, макушки,

только не убивавший.

Это был сон.

Я лежал на узком балконе,

лишенном перил,

на верхотуре многоэтажки.

На меня налетал механизм-нетопырь.

Я старался его оттолкнуть,

но движения пропасть парализовала.

Это был дрон.

Смерть не смерть. Страх не страх -

что-то худшее, ибо его я не мог

отпихнуть, увернуться не знал как,

а повыше гудела туча других,

тарахтя, подвывая и будто

игнорируя тело-добычу,

распластанное на полоске бетона,

под которой маячил, чернея, разбомбленный город,

а меня доставал металлический шершень…

20.12.2024.

Другие произведения автора:

Симфония подставленных тазов

Нас ненавидит Земля и презирает Космос

Цирк