выждав в забвеньи весну,
на балконе глазею в прохожих.
молюсь про себя, да ищу
Свет под шубами кожи.
а мимо плывут корабли
с марками автомобилей,
точно как проплывают и дни
сгоревших часов и милей.
под носом моим дома,
в столе тетрадь со словами,
и жизнь та, что одна,
с алкоголем, службой, деньгами.
торопить не буду ее,
уж боле, судить не смею.
есть угол, семья, окно,
и Господь, в которого верю. Другие произведения автора:
Не сложилось у нас, не слепилось…
Похмелье
морок
Новые
Меню
