Вселенский бубен

Пыталась я такой же стать как все,
Скрывала, что стихи пишу ночами,
Иные мыслят лишь о колбасе,
И душу кормят кашами да щами.

Зачем мне жизни этот приговор?
Ведь незавидны судьбы у поэтов,
Голодный гений, он крадет как вор,
И получает от людей за это.

Некрасов хлеб в трактирах воровал,
Великого поэта мучил голод,
Там на дуэли Пушкин умирал,
И к Лермонтову крался тот же холод.

Ахматову на старости годов
Изгнали из писателей Союза,
Они ей не давали даже дров,
Была она не членом профсоюза.

Марину голод лишь в петлЮ загнал,
Не знаем, где Цветаевой могила,
Она весь мир в один сбирала зал...
Ну что же она сделала вам, милый?

В неволе оказался Мандельштам,
Есенин не имел своей квартиры,
Жил по знакомым да по номерам,
И вновь петля сдавила дух задиры.

Не перечислить всех в стихе одном,
Тех жертв, что сложены к подОлу Музы,
Одни насильственным заснули сном,
Другие знают, что такое - узник.

И чья же прикоснулась тут рука,
Кто пишет судьбы горькие поэтам?
Слезами плачут в небе облака,
И Бог накажет тех людей за это.

Стихи читаем, песни мы поем,
И сила слов стрелой пронзает душу.
О! Если б спал поэт счастливым сном,
Не лезло б по ночам к тебе удушье.

Беречь бы надо гениев своих
И не творить трагических им судеб,
Любой умрет, но вечно будет стих
Звучать над миром как вселенский бубен!