Память.
Лёгкой дымкой грусти окутана душа.
Сказ о деревне русской веду я не
спеша.
О том, как жеребёнком прыгал молодым...
Над крышами плывущий родной вдыхая
дым.
Как мама провожала с высокого
крылечка,
А бабушка мешала угли в русской
печке.
На поду душистый хлебушек пекла.
На рушник ложила, и к столу несла.
Буд-то бы не важно. Буд-то так и надо…
Только память детства для души отрада.
В этом старом доме, что идет на слом
Вся семья сидела чинно за столом.
Самовар ведёрный, и блинов гора.
Пироги с черёмухой, и тепло утра.
Молоко топлёное, чай с листом смородины.
Разве позабудешь запах Малой родины?
Лет в пятнадцать, помню... Ах, да Боже
мой!
Не дружил я со своею глупой головой.
За деревнею, в кустах, к милой Любочке
Толь от страха, то-ли с дуру, лез под
юбочку.
Разлетелись дети, стало в гнезде
тесно.
Там, в дали наверное жизнь поинтересней.
Яркая, богатая, и не так проста!
Похилились сиротливо два креста…
Другие произведения автора:
КАМЕНЬ НЕ БРОШЕН...
Пустячок.
удача
Это произведение понравилось:
Новые
Меню
