О, эти письма из Эдема, 
кожей к коже... 
Жди поздний синий, 
Пей огонь... слова устали... 
Ты, шепотом одетая во всё. 
Все туже шёлк и строки на запястьях, 
Вода прикосновений талых вод, 
Крест-накрест... руки и... 
И абсолютный звук пройдет мурашками 
По обнаженным венам. 
Мой бледный зверь 
Ступает в лунное свеченье... 
Кто знает ноты, тот не знает правду нот... 
Кто знает форму, тот не знает 
Осенних бабочек касавшихся огня. 
Мои стихи к тебе, мои тебе стихи... в них я горю... 
Развязывая звездные пуанты, слагая тени в мертвую петлю. 
Словопослушна нагота дисканта, 
Нежней, чем разомкнутся лепестки, 
Твои, такие алые движенья... на розах выдоха покорны и легки. 
Непостоянством непроизносимых слов 
Строка из глины, 
Алый вечер пьян 
Освобожденным от запрета нам, 
Где бредит ароматами сандал, такой опасный аромат - моя любовь... 
Изрезанные светом, 
Вот весть о праве быть твоим творцом... 
Круженье над исписанной тетрадью... 
Играют тени, и часов пружины,подражаньем, 
Пометкой о прочтеньи наших снов. 

Какими мы играли временами... 
Какими мы горели письменами… 
До самой глубины создания огня… 
Смертельная неосторожность ты моя... 
Ты - письма из Эдема в бренном храме.