Едва рассвет,
Туманной дымкой,
Умчится утром за порог
Собираешь камнями
Мысли в копилку,
Разрывая воспаленный мозг
Сжимаешь пальцы, до хруста,
До боли -
Пройденных дней миражи.
Становится воля -
Пуще неволи,
И слова - стальные ножи...
Режут плоть,
Кромсают чувства,
Нещадно рвут на части..
Моральный урод,
Почитатель искусства:
Тебе, строкою - счастье...
|
Другие произведения автора:
Моя осень....
Тишина2
Вазиани
Это произведение понравилось:
Новые
Меню
