Краснопёрое солнце иглу уронило в колодец весны.
Март застыл богомольцем в ветвях, но слова, как ни плачь, не слышны!
В тесноте клейкой почки - заботы, забыт разорённый февраль.
И к берёзовым мочкам спешит словоплут ветер-враль!
Жаждет мир перевёрнутым быть, луч к лучу вяжет гроздь!
Воды неба, долин оживают хоть вместе, но всё-таки врозь.
Между - скоро забрезжит зелёное море - леса на сносях!
Всё - опять неизбежно... и - с нежностью... и - второпях!
Будут мокрыми платья невест от дождей, а под ними - июнь!
Юный ост, вест сменивший, ворвётся в натянутость мачтовых струн.
Первым - тяжестью будет напуган белёсый прозрачный налив*.
Август - щедр!..
Все недуги увязнут в медовости треснувших слив.
И такое разлитие роскоши, неги сладчайшей, тепла!
Света сноп - как подкошенный...
Солнца косая краснеет игла,
Убывая...
Оставит на время в земле жизни влажную нить.
Лишь слезу уронить
Остаётся!..
Но северный ветер, шлифуя морозный гризайль:
"Вас - не жаль!.."
* сорт яблок - "белый налив" - созревает первым
Другие произведения автора:
Шагов, души бесшумность
Февраль. Аптека. Фонари...
Тишиною к тебе подойду...
Это произведение понравилось:
Новые
Меню
