Всё
сказано до нас давным - давно.
На
самом деле тем не так уж много.
Зачем
тебе дана своя дорога?
Что
есть любовь? Что есть добро и зло?
Упрямо
свой прокладываем путь,
Не
принимая истину на веру,
И
, упираясь лбом в глухую стену,
Вновь
перед выбором: куда свернуть.
Впотьмах
своей души не видя свет,
Как
мотыльки летим к огню чужому,
Откуда
всё трудней вернуться к дому,
Где
у порога самый первый след...
Другие произведения автора:
Душа моя
Я о лете стихов не пишу
Сентябрь
Это произведение понравилось: