Утро

Утро. Задумчивым светом

переливаются волны снега.

Грустно шепчутся вслед,

о недоступности лета,

январские окна,

выпадая в осадок рассвета.

Ветер горит на щеках.

Кромка льда на губах

застывает улыбкой.

Солнца улитка,

в час по чайной ложке,

дрожит на лепестке облака.

Смотрю на стекло

и вижу узор

собственной замёрзшей ладони.

Судьба – такая условность,

когда взгляд распускается

снежным цветком

белого поля,

и сонно

тянется вдоль

мягких кровель сугробов.

Всё ближе и ближе

учащённое сердцебиение;

наверное –

оттепель сердца;

наверное –

ветер, тревожащий тени ветвей

на краю январского света;

наверное –

последнее слово

на языке абсолютного холода.

Испарина фонарей

ложится на зеркало снега,

как на пустой холст.

Всё ближе и ближе ставни

остывшего неба –

чтобы видеть больше,

чем есть на ладони,

чтобы молиться инеем глаз

на хрупкость реки,

обёрнутой в саван морозного воздуха,

и преломлять чёрствый хлеб

тонкого льда под ногами…

Другие произведения автора:

Фузз

Ткань дождя. Баллада #3

Спектр