Настало время
колыбельной,
Ноябрь баюкает
округу,
Своею песней
устарелой,
Он зазывает снова
вьюгу.
И голос ветра, не
смолкая,
Тревожит душу,
словно скрипка,
В самосознанье
проникая -
Ноябрь здесь, он не
ошибка.
Он ощутим во вкусе
спелых
Калины ягод ярко-
красных,
Что на губах моих
несмелых,
Как след, от поцелуев
страстных.
А под ногами
покрывало
Из листьев, что
одеждой были,
Что ветром яростным
сорвало
С деревьев. В дрёме те
застыли.
Другие произведения автора:
ПОСВЯЩЕНИЕ РАСУЛУ ГАМЗАТОВУ
Шут
Доброта спасёт мир
Это произведение понравилось: