Крик ворона отчётливо вдали. Слабеет панегирик соловьиный. Зашторено окно наполовину. Понятнее становится Дали. Потрёпанная книга на столе, Распахнутая ровно в середине. Пробелы на страницах, как седины. Рисунки на полях – автопортрет. Серебряный с потёртостями крест, На спутанной и выцветшей цепочке, Всё чаще укоряет ликом Отче, Всё громче окликается окрест. И думается реже ни о чём, И чувствуется чётче в подреберье: Соловушка и тише, и белее; А ворон оглушителен и чёрн. Но всё же, есть движение, есть ось От хаоса – к гармонии и смыслу. Я рад, что независимо от чисел, Движенье это только началось.
Новые
Меню
