Был
неласковый осенний вечер. На улице что-то падало в виде осадков, ни то дождь,
ни то снег. В камине потрескивали поленья. Огонь рисовал. Виделись фигурки,
будто танцующие. Огонь говорил: слова,
фразы, длинные и короткие. Иногда молчал. Я любила его слушать, будто знал он
что-то важное, только ему одному ведомое. Я старалась его понять, а он,
казалось, был ко мне огненно неравнодушен...
- Мам!
- Что,
дорогая? - говорю спокойно и мягко, будто прикасаюсь к драгоценности.
- Что
делаешь?
- Да вот,
слушаю поленья.
- Мама-мама, ты все никак не повзрослеешь… И что они говорят?
- Не знаю
точно, я еще не совсем знаю их язык, просто слушаю как музыку.
- Да уж, музыка поленьев… Звучит! Я знаю некоторых
пней с гитарами. А тут поленья... Ну что ж, хорошо, что тебе с ними не
скучно… - она улыбается. Теплая волна окатывает мою душу. Я так люблю, когда она улыбается. Та, которую в
мыслях я называю «моя самая лучшая девочка», потому что вслух так говорить уже нельзя, ведь она выросла…
Звонок телефона. Я чаще всего ставлю его на
вибро, привычка. И сейчас он издает странные звуки, потому что лежит на
деревянной столешнице.
- Кто это
мне хрюкает? - говорю… Она смеется. И этот
смех похож на звон бубенчиков, чистый и звонкий.
Отвечаю по
телефону. Это по работе. Как же не важно это все… Но нужно. Ложу трубку и ловлю
себя на мысли, что сейчас мой голос звучал сухо, и даже как-будто
потрескивая. Научилась все-таки, - улыбаюсь я своим
мыслям.
Гляжу в
окно. А там вечер все гуще наполняет
собой улицы. Свет фонаря прорезает мглу, усеянную хаотично-прекрасным мельканьем то ли дождинок, то ли снежинок. Там
холодно. А у нас - тепло, спокойно и нескучно…
Другие произведения автора:
Упрямая реальность
Бриллиантовость искры
Открытость
Это произведение понравилось:
Новые
Меню
