В старинном вальсе, кружится
листва,
Потом ложится, под ноги,
покорно,
Её спокойствие не много
иллюзорно,
Как с губ слетевшие,
дыханием, слова.
Чуть мягче краски, их размыла Осень,
Деревьям зябко, реже стал наряд.
Зима всё ближе, опустевший сад,
И не заметно побелела неба просинь.
Дождь моросящий, вымок листопад,
Листву тревожит ветер стылый.
Ночь всё длиннее, день
унылый,
И настроения, привычный,
перепад…
Другие произведения автора:
Плохой поэт из старика
Всё на показ, как догола
Сонным будет до утра
Это произведение понравилось:
Новые
Меню
