Эта осень меня сгубила,
Я не знаю, что стало со мной.
Мысли пляшут тенью постыло
Между летом, зимой и весной.
Перепутались в беспорядке,
Заплелись узелками из чувств,
Иероглифами в тетрадке,
Словно дикий колючий куст
Тот, что рос под палящим солнцем,
Тот, кто выдохнул семь ветров
Что не выпил ещё до донца
Чашу с ВЕРОЙ, в которой ЛЮБОВЬ.
Я теперь не такой, как раньше,
И в душе не такой, как все .
Отчеканил темп барабанщик
Из других, неподвластных сфер.
Возрождается дух мой твёрдый,
Что падением был зачат,
Я всё выдержу! Я не гордый!
И дождусь своего ключа,
Что закроет мне мир иллюзий
И откроет другой – чудес.
На Земле возрождаются люди,
Полнясь праведным духом небес.
Другие произведения автора:
В твой день рождения, мама
Не Ангел…
Письмо деду Морозу
Это произведение понравилось:
Новые
Меню
Если присутствует вера вообще, то она сумеет разделиться на все выше названые. Взаимно, и Вам удачи и исполнения всего задуманного. ну и, конечно, чтобы вера не покидала Вас. С уважением, 
