Вот ветер воет за окном,
Свою молитву ,напевая,
Он говорит с тобою нам о том ,
Что нам похоже ,вновь опять в дорогу,
Дорога та ,твоя ,моя ,
У каждого своя ,
Но тот финал у нас один ,
В тот день когда придем ,
Мы к финишу той нашей жизни,
Те все минуты и часы ,давно уж сочтены,
Но мы с тобой о том незнаем,
Прям как по бездорожью ,мы с тобой идём,
С надеждой той своей ,
Что впереди дорога будет лутще,
Забылм мы с тобой о том,
О том что ,будет с нами завтра,
На нашем марафонском том пути,
Что жизнью мы с тобою называем,
Об этом знает ,только лишь судья,
Кто нас на марафон отправил
И кто-то будет первым
Среди толпы бегущих,
Хоть он и побежал последним,
Когда сожгет запал души своей,
На марафонском том забеге,
Зачем с тобою нам спешить ,
Когда все дни той жизни нашей сочтены,
В той канцелярии небесной,
И хоть ты первым старт возьмёшь ,
А прибежать ты можешь тем последним,
Когда до сотни лет тех доживешь,
Глядя как первый к финишу бежит,
Забыв о том что ,смерть его там ждёт,
С холодной той своей улыбкой,
Глядя на марафонцев тех,
Кто вырвался вперёд,
Незная что ,его там ждёт,
На жизненном его пути ,
Что наш Господь ему отмерил
Другие произведения автора:
Он написал письмоэ
хорошо и плохо или богатые тоже плачут (записка)
Суета ,суета,
Новые
Меню
