За восемь тысяч километров,
Остались все мои друзья.
Я не рассыплю комплиментов,
По ним порой, скучаю я.
Здесь дети, внуки и столица,
Но непрерывная жара.
И, вроде нет причины злиться,
Но, может быть домой пора?
А наши дети переехать,
Нас просят ближе, как нам быть?
Поверите, мне не до смеха,
Там, или здесь с любимой жить.
За год, лишь месяц видим внуков,
Так не открыть им опыт, силы.
Не подарить пути науки,
И не услышать: «Деда, милый».
Другие произведения автора:
Земля моя родная так ранима
Березовая роща
Народный фронт
Это произведение понравилось:
Новые
Меню
