Твой поцелуй, ты может и не знаешь,
Так, в щёчку с чувством благодарности отдав,
Какой пожар зажёг он, как зерно упало,
Посев взошёл, любовью воспылав.
Теперь я с восхищеньем к балу,
Готовлю свой расшитый доломан,
И тру медаль, чтоб золотом сверкала,
Мне сам Кутузов перед строем ту вручал.
А крест за мужество сегодня не одену,
Блистать тебе сегодня, рядом постою,
Для подвигов у нас другое время,
Когда ж со мною солнце, будто бы в раю.
Что нам французские, английские романы,
Хотя надушенных закладок там хватает,
Ну, неужели не прекрасны наши дамы,
Что со смущением ланитами сияют.
А как искрится в их глазах веселье,
И в танцах удаль наша помогает,
Твой поцелуй, надеюсь не последний,
Цветком надежды на сердце пылает.
Другие произведения автора:
Любимые страны
О травке 2
Ваш голос
Новые
Меню
