Несмотря ни на что, мы писали по-прежнему.
Не печатали нас. Знать, не наша пора.
Мол, не время ещё поколенью мятежному
говорить о душе вместо криков «ура».
У таёжных костров или в клубных подсобках
пели песни свои для друзей и подруг.
Кто-то зло, стервенясь. Кто-то нежно и робко.
Только дальше никак – слишком тесен был круг.
Нас не слышали там. Но нас слышали тут.
Пусть в касетниках наших трещала эстрада.
И под «бамовский» ритм свой держали маршрут
по великой стране на волнах маскарада.
Но по струнам душа вылетала в аккорды,
в крик сердца исходили, надрываясь, боля.
Жили просто, в полёт, независимо, гордо,
приболевшие души людские целя.
Другие произведения автора:
КАК ЖЕ МИЛО, КАК ЖЕ ЛЮБО...
МОЛЧАЛИ ВСЕ...
О ЧЁМ ШЕПЧЕТ ДУША...
Это произведение понравилось:
Новые
Меню
