ПАМЯТИ ИРИНЫ СНЕГОВОЙ

article236487.jpg


 

Когда затихают шторма всем на радость,

и никнет бессильно большая волна,

поэты второго иль третьего ряда

возникнут. И вспомнятся их имена.

 

И тут все поймут, что писали не хуже

чем, те, кто народом был ввысь вознесён.

И то, что красиво смотрелось снаружи,

скрывало в себе только злобу времён.

 

Что мнилось, как золото и бриллианты,

теперь – по прошествии множества лет –

обычный бумажный пусть яркий, но фантик,

и даже конфеты в том фантике нет.

 

А то, что казалось тогда незаметным,

пройдя через время, как луч через тьму,

взлетает, подобно гигантским ракетам,

и душ наших Космос подвластен ему.

© «Стихи и Проза России»
Рег.№ 0236487 от 28 мая 2016 в 05:43


Другие произведения автора:

LET IT BE!

ПИСЬМА К ДАМЕ (12)

АРКАНАРСКИЙ ЦИКЛ. БОРМОТАНИЕ ДОНА ТАМЭО

Это произведение понравилось:
Рейтинг: +2Голосов: 2794 просмотра
Юлечка # 28 мая 2016 в 08:47 0
013smile  013smile  013smile
Татьяна Жданова # 31 мая 2016 в 17:26 0
Вы правы, у Ирины Снеговой прекрасные стихи.

Ирина Снегова
ЛЮБОВЬ

У нас говорят, что мол любит и очень,
Мол, балует, холит, ревнует, лелеет.
А помню, соседка старуха, короче,
Как в старь в деревнях говорила: жалеет.

И часто, платок затянувши потуже,
И вечером в кухне усевшись погреться,
Она вспоминала сапожника мужа,
Который не мог на неё насмотреться.

Поедет он смолоду, помнится, в город,
глядишь – уж летит, да с каким полушалком!
А спросишь, чего мол управился скоро?
Не скажет, но знаю: ему меня жалко...

Зимою мой хозяин тачает, бывало,
А я уже лягу, я спать мастерица,
Он встанет, поправит на мне одеяло,
Да так, что не скрипнет в ногах половица.

И сядет к огню в уголке своем тесном,
Не стукнет колодка, не звякнет гвоздочек,
Дай бог ему отдыха в царстве небесном,
И тихо вздыхала: жалел меня очень.

В ту пору все это смешным мне казалось,
Казалось, любовь, чем сильнее, тем злее,
Трагедии, бури… какая там жалость!
Но юность ушла. Что нам ссорится с нею.

Недавно, больная бессонницей зябкой,
Я встретила взгляд твой – тревога в нем стыла,
И вспомнилась мне вдруг та старая бабка,
Как верно она про любовь говорила...