Отец служил с тридцать седьмого года,
Солдат, сержант, а в сорок первом
лейтенант.
Свой первый отпуск, чудную погоду,
И как в бою он проявил талант.
И первую награду под Москвою,
Гибель товарищей, бои, бои, бои.
И павших, неизвестных нам героев,
Дороги фронтовые все свои.
Его награды я рассматривал часами,
И орденские книжки изучал.
Он не любил и не умел играть словами,
И как там было, на вопрос не отвечал.
Так редко мне рассказывал отец,
Как долго ждал войны он той конец.
Другие произведения автора:
Налоги на строения в селе есть
Шалят детишки, порой даже очень
Веротерпимость
Новые
Меню
