Контур

Вечерний воздух

замирает,

словно

безмолвия наместник на земле,

и, лишь аллеи шевелят губами.

Ракитник изливает боль

над тишиной реки.

Упали сосны в небо

пьяным вздохом,

и вяжет рот,

на посошок,

вино.

Глухая дрожь

скатилась по предплечью.

Я помню поцелуй,

не помнящий

имён –

тот кроткий ландыш,

мак, налитый кровью,

цветок,

влюблённый в ветер –

все приметы

печали нежной,

нежности печаль.

Я разгадал его –

он справедлив по-своему,

принадлежа, лишь краскам сна,

не мне,

что изучил дословно,

слово в слово –

бессонницу

и горечь табака.

Другие произведения автора:

Воображение

Господин Никто

Поговори со мной

Это произведение понравилось:

Оля Овсянникова