Вослед тому, что есть уже, Свои картины я рисую, Но я не строю миражей, а только по земле тоскую. Я красок не ищу других, А только взгляд на многоцветье Передаю тебе с руки В своём - переболевшем - свете!
Луна, открытое окно... И тёплый летний дождь...
Любимая, я был с тобой в разлуке...
Он с миром враждует...