Вослед тому, что есть уже, Свои картины я рисую, Но я не строю миражей, а только по земле тоскую. Я красок не ищу других, А только взгляд на многоцветье Передаю тебе с руки В своём - переболевшем - свете!
Я думал, что можно прожить без любви....
Всё, что было
Знойным летом тебя повстречал я...