Восемь утр ушедшего августа. ШЕСТОЕ...

  Утро... За окном симфония ветра… Задействованы все привычные музыкальные инструменты: от веток и листьев, до оконных рам и форточек... Но нужно подняться и совершить очередную прогулку к озеру.
   Накинув тёплый жилет,  ныряю в ветродуй. Разочарования нет. В воздухе свежо, благодатно, порывисто и солнечно. Вдоль дорожки кланяются бархатцы, кивают разноцветные подсолнухи, расшаркиваются  майоры, величественными птицами  раскачиваются амаранты рядом с  небольшим зелёным ковром в белых граммофонах анеглакий. Удивительно красивое действо под режиссурой маэстро ветра.
   Он бежит рядом со мной, постоянно напоминая о своём присутствии, охране, желании быть рядом. То опережая, то отстав.
   На озере рябь цвета дымчатого шифона. Травы стелются, нагибаются, переливаясь шёлком соцветий и бархатом листьев всевозможных форм. В кронах деревьев звучат новые ноты... Чарующая  музыка прибрежья...
   Но ветер... Он пытается обнять меня, прикоснуться к щеке, взлохматить причёску, задержаться на губах... Падает ажурная заколка... вольность ветра... я поднимаю её... Ласковый... неугомонный... порывистый... Ветер...?

*------------------------
"Кроны" - фото автора