Восемь утр ушедшего августа. СЕДЬМОЕ...

   Утро... На стекле первый бисер дождя...  Уж не озеро ли мне привет посылает? Я не была с ним на свидании два дня. И тоже очень соскучилась.
   Зонт в руку, пакет – тоже, тёплый жакет и выбегаю на улицу. Капли стучат по натянутой  поверхности небольшого купола, так называемой временной крыши, над головой. Замедляю ход и дышу влажным воздухом.
   Озеро приветливо плещет на берег крошечные волны, успевая украсить их тонкой, едва заметной веревочкой кружев. Вода тёмная. Небо серое… Я, одиноко стоящая… Берег, на котором кто-то камешками  выложил сердечко... Деревья, приятно шумящие листвой... Травы, низко склонившие головки соцветий... Собачонка, бегущая под навес корневищ... Безлюдье...
    Дождь мелкий, ветер отчего-то начал усиливаться, переходя на шквальный. Вырывает зонт... А! Это он начал союзничать с дождём, уступив ему в соперничестве,  чтобы тот обнял  меня, струясь по лицу, обцеловал, обласкал, занежил... Дождь...?

*------------------------------------
"Травы" - фото автора