Вот он стоит ,как та береза в поле,
Наш одинокий ,тот поэт,
Он тот один ,как воин в поле,
Стоит тем людям правду говорит,
Один его похвалит,другой с язвит,
А третий просто грязью обольет,
Все от того ,что это просто зависть,
Что в людях тех живёт,
Они от зависти своей ,
Готовы съесть его живьем,
Чтоб он лишь только замолчал,
И больше стих свой неписал,
Забыли люди те о тех героях,
Был Лермонтов,и был Есенин тот,
Был Мандельштама и Пикуль был,
Как много было поэтов тех героев,
Кто со своим пером,шёл прям как на войну,
Войну со злом,с той грязью и обманом,
Поэт немог все то терпеть,
Он шёл вперёд,хоть знал ,что впереди та яма,
Что ,,добрый,,люд копает ту ему,
Таков удел всех тех поэтов,
Кого Господь ,посетил наш,
Ведь быть поэтом нелегко,
И крест тот свой нести поэту,
Несоскачить ему с него,
Коль взялся за перо ,чтоб написать тем людям,
Что небоится он в той жизни ничего,
Как только он напишет свой тот стих последние,
И точку он поставит ту,
Он скажет всем спасибо ,
И смело в вечный мир уйдёт,
Поставив свечку Богу ,
За то что ,жизнь ему такую подарил
Другие произведения автора:
Go to the forest
Во дворе на старом Арбате
Да,как тебя ,меня понять
Новые
Меню
