Вон из рук: на полу срут!
Не балуй ж, Бетанкур. Вру я:
грусть - pizdets.spb.ru -
- за кору смокв продай сбрую.
Уберу с глаз долой «кольт»,
растоплю второпях баню.
220 лихих вольт
над травой – как кривой танец.
И прольется окрест песнь,
от какой в душ щелях жутко,
точно кровь. В ней ясней спесь:
«Мне б нужней сто часов в сутках!»
Другие произведения автора:
Все мы здесь проездом, на бегу
Тварь-эсквайр на пути в Шамбалу
Конторщик-Тюдор, свой поддон выметай