Как молния, там трещина змеится.
И жизнь поделена напополам.
Там некогда сияли счастьем лица,
а ныне видно только горе там.
Воронки, кровь и от домов руины.
Лежит осиротевший чемодан...
Как ни крути, а в чём-то вы повинны;
кто в Киеве устраивал майдан.
Пустыми задурили вас словами,
как судака поймали на живца,
и вы теперь считаете врагами
тех, у кого такие же сердца,
такие души, кровь того же цвета...
Но, всё ж, кипя в угаре правоты,
пожалуйста, послушайте поэта:
зачем несёте палачам цветы?
И память о войне такой тяжёлой
зачем так оказалась коротка?..
Зубрят теперь детишки в ваших школах
бред, что чужая принесла рука.
Внушают вам, что это - инородцы...
Но я на это так скажу в ответ:
когда кровь ваша (не дай Бог!) прольётся,
то у неё таким же будет цвет.
...без разницы; в Донецке ли, в Луганске
то зеркало разбитое висит...
Прозрейте! И под ангельскою маской
пусть каждый морду зверя различит!
12 июня 2015
Другие произведения автора:
БРЕДИК
РЕМЕСЛО?
БУКЕТЫ
Это произведение понравилось:
Новые
Меню
