Я из тех, кто не должен был выжить.
Но, карабкаясь вверх по судьбе,
Верил свято, что Кто-то услышит,
Доверяя друзьям и себе.
Хоронил убиенных, не зная,
Доведется ли жить самому.
Жил, с рассветами сны провожая.
Но любви не дарил никому.
Получив похоронку на сына,
Моя мать поседела за день.
Только выжил не мальчик: мужчина.
Так хотелось увидеть сирень!
И из плена бежав, свято верил,
Что дорогу укажет мне Бог.
Перед Господом не лицемерил.
Предавать никогда я не мог.
Пережил издевательства, пытки.
Но под утро съедал все туман.
Нам, небритым, стреляли в затылки.
Я там был. Я запомнил Афган.
Я прошел в этой жизни немало:
Нелюбовь, одиночество, боль.
Было ль грустно? Конечно, бывало.
Я играл свою жизнь, а не роль.
А сейчас, оглянувшись, я знаю,
Что Иисус умирал за меня.
Я желаю, стенаю, мечтаю,
Только Господа в сердце храня.
Другие произведения автора:
Плачет мой Бог...
Ты разгадал
В твоих руках
Это произведение понравилось:
Новые
Меню
