Прошли не дни – года,
их можно сосчитать,
я продолжаю думать о войне.
Пути все - в никуда,
и свечку ставит мать,
ушедшим не по собственной вине.
Уже не там, а здесь
встал новый Кандагар,
и землю нашу режут на куски.
Кто уготовил месть,
из искр раздул пожар,
и гонит в души Черные пески.
Здесь играют в орлянку со смертью наедине,
и живые сгорают от мести – мы на войне.
И не важно, что прав был или виновным в тот раз, -
не стучась, отворяет беда твои двери, сейчас.
Похмелье - суть вина,
испуг - как эхо гор.
Толпа ненужных беженцев и грусть.
Гражданская война,
кровавый твой топор
продажной кликой поднят на Союз.
Кавказ уже в огне,
то здесь, то там фронты,
и кровью захлебнулся Сумгаит.
Здесь молятся войне,
виновны я и ты,
и лишь Аллах по-прежнему молчит.
Пророк, ты нас учил
уметь держать ответ
за каждый индивидуальный грех.
Теперь ты помолчи,
я помню: знанье – свет, -
работу нашу (ад) не для потех.
Застыл на старте «ИЛ»,
готовый прыгнуть прочь,
вобрав в себя последний батальон…
Пророк, ты нас учил,
и нам уже невмочь!
Рассудит Бог иллюзий моих сон.
Здесь играют в орлянку со смертью наедине…
1992г.
Другие произведения автора:
ГРУСТНЫЕ ПИСЬМА
ОСЕННИЙ БЛЮЗ
НЕИЗВЕСТНЫЙ СОЛДАТ
Это произведение понравилось:
Новые
Меню
