Пожелтевшее фото висит на стене
В деревенской избе у двоюродной бабки.
В закопченых углах, приземлённом окне
Занавесок застыли холщовые складки.
-Это ж дед твой родной, кажись, в сорок втором,
Незадолго до смерти в снегах ленинградских
Под каким-то, уже и не помню, селом
Похоронен в одной из могил наших братских.
Ты похож на него, дюже сильно похож:
И лицом, и манерой, осОбливо взглядом…
- Неужели все помнишь, баб Маша? - А то ж,-
До сих пор он со мною, как будто бы рядом!...
В горле – ком… но смотрю прямо деду в глаза,
Словно в зеркало, в их запредельные дали:
В гимнастерке потертой – не дед, это – я,
Без регалий и званий, пока без медали.
Завтра ринется в бой пулеметный наш взвод,
Где я в первом расчете под номером первым.
Перед смертью успею лишь крикнуть: « вперед!»,-
В грязь окопа сползая с лицом бледно-серым…
Но проникнуты болью немые черты
И скупые три строчки твоей похоронки:
Был…Служил…И геройски погиб – это ты…
Только слышу из прошлого голос незвонкий:
- Как живется вам, внук, и какие дела
В той Державе, что ворогу мы не отдали?
Верно, наша страна без войны расцвела,
Ведь не зря ж за неё мы тогда умирали?!...
----------------------------------------------------------
С пожелтевшего фото печалится тень,
Будто в чем-то меня обвиняя,
А в весеннем саду отцветает сирень,
Цвет последний на землю роняя.
Другие произведения автора:
Спасибо деду за Победу...
Мне не страшен твой суд...
Другу
Это произведение понравилось:
Новые
Меню
