Этот день скорбной датою будет всегда
Вписан кровью в историю рода…
Похоронку на деда вручила война,
Август шёл… сорок третьего года…
Он погиб, как герой, прошагав полпути,
Года два бы ещё… до Победы…
Довелось лишь недавно могилу найти
Среди тысяч… отцы, братья, деды…
В нашей жизни, уверен, всё было б не так,
Если б ранило деда… в июле…
Но не кланялся он – впереди лютый враг,
Ни осколку тому… и ни пуле…
Среди войн по жестокости эта война
Не идёт ни в какое сравненье…
Трёх детишек его обделила судьба,
Безотцовщиной сделав в мгновенье…
Довоенному фото – уж семьдесят лет,
Лишь одно оно… в этом вся драма…
Мне из детства до боли знакомый портрет
Бережёт, как реликвию, мама…
Она горькую чашу испила до дна,
Став частичкою боли народа…
На отца похоронку вручила война,
Август шёл… сорок третьего года…
В Петербурге дождит…. Льётся с неба вода,
В унисон скорби плачет природа…
Этот день в нашей памяти будет всегда,
Пока есть продолжатели рода.
Другие произведения автора:
Разлука
Хорошо, что ты есть...
Периферия...
Это произведение понравилось:
Новые
Меню
