На пыльных стеклах спящие восьмерки...
Все повторилось, обновив виток,
Перечитав от корки и до корки
В который раз, запомнив назубок,
Сверяя ритм стиха со стуком сердца,
Считая вновь "баранов" до утра,
С тревогой ждешь, когда же скрипнет дверца,
Чтоб выключить спасительное бра...
Умолкло кашлянье и шарканье в прихожей,
Весь дом затих в полночной тишине.
Овал Луны, сияя желтой кожей,
Застрял в чернилах, словно в западне...
Играет луч ворсинками паласа,
И стрелки отмеряют чей-то сон...
А ты в уме пасешь опять Пегаса,
Запрятывая в рифмы лексикон.
А спать уже и вовсе неохота...
И на бумаге вновь рождая стих,
Хлебнешь глоток холодного компота
Из ягодок и яблочек лесных...
И ночь прошла. И снова - серо, хмуро.
Начнет стремительно и радостно светать,
И высветятся грани гарнитура...
И ты решишь немножечко поспать...
А где-то вдруг разлаются собаки,
И дворник зашуршит своей метлой.
И прочитав, и смяв кусок бумаги,
Ты пожалеешь о поре ночной...
И задремав тяжелым сном поэта,
Опять проспишь до середины дня...
Зачем я рассказала вам про это?
Быть может, кто узнает здесь себя?!
Новые
Меню
