Вновь придёт для казака весна

Не для меня придет весна,
Не для меня Дон разольется.
Там сердце девичье забьется.
С восторгом чувств не для меня.
И сердце девичье забьется.
С восторгом чувств не для меня.

Не для меня цветут сады,
В долине роща расцветает,
Там соловей весну встречает,
Он будет петь не для меня.

Не для меня журчат ручьи,
Текут алмазными струями,
Там дева с черными бровями,
Она растет не для меня.

Не для меня придет Пасха,
За стол родня вся соберется.
«Христос воскрес!» из уст польется –
В пасхальный день не для меня.

Не для меня цветы цветут,
Распустит роза цвет душистый.
Сорвешь цветок, а он завянет -
Такая жизнь не для меня.

А для меня кусок свинца,
Он в тело белое вопьется.
И слезы горькие прольются –
Такая жизнь, брат, ждет меня!



Вновь придёт для казака весна

На мотив старой задушевной казачьей песни – Не для меня придёт весна.

Для казака придёт весна...
На Дону  будет не до сна.
Дон зашумит, вновь  разольется,
Сердце девичье забьётся...

Сады в левадах зацветут,
Цветы в степи вновь расцветут.
Где соловей весну встречает...
В левады трелью зазывает!

Не усидеть казачкам дома...
Их потянет враз,  да Дона!
Где казаки давно их ждут...
Казачьи песни там поют.

Казачки дружно задишканят...
Аж закат там засияет!
Небо красотой зардеет...
От красы казачек, казак балдеет!

На Дон вновь придёт Пасха...
За стол сядет вся родня.
«Христос Воскрес!» из уст польётся...
Душа ушедших встрепенётся!

Над  родным Доном развернётся...
Всей родне здесь улыбнётся.
Цветы в степи все расцветут...
Души ушедших приют найдут.

А живые будут жить...
Память о предках здесь хранить.
Ошибки их не повторять...
Мирную жизнь здесь соблюдать!

Рассветы живописные на Дону встречать...
Ароматами степей родных дышать,
Да ! Род казачий приумножать...
В обиду казачат здесь не давать.

Радоваться, как степь цветёт...
Аромат душистый степной несёт!
Слёзы горькие на Дону не льются
И никогда уж не прольются...

Послесловие:
Чтоб песни задушевные и грустные, не пришлося вновь слагать.

Другие произведения автора:

Сон… шевельнулся в гробу Сталин

Кактус зацвёл.

Корни Жириновского