Спешу я скорее - боюсь опоздать,
застрять без причины иль где-то упасть
на поле некошеном… выспаться б всласть,
цветы полевые ласкать, целовать.
Но мимо летят и поля, и луга,
и с ними слетает краса и любовь…
Где личико белое, черная бровь?!
А вместо них старость, болезни, туга*.
Но все же спешу поскорее туда,
где Голос Божественный слышен с Небес.
Еще сохранился там воздух, и лес.
там мысли и слово чисты, как вода.
Не тешьте себя, не найдете нигде:
идиллия эта святая во снах ,
в желаньях моих и, конечно, в мечтах.
Такой красоты не найти на земле.
*туга;. ж. устар. Скорбь, печаль.
Другие произведения автора:
Слетает пыль с усталого чела
Девяносто пять - солидный возраст ( ДЕНЬ УБИЙСТВА СВЯТОГО ЦАРЯ)
Владимиру не рой, Обама,...
Это произведение понравилось:
Новые
Меню
