В жаре и духоте июльской,
как будто тела я лишен,
сижу с луною полной грустной,
прохладой ночи освежен.
Слежу у бакена огня,
как рыбы смотрят на меня.
И,верно, думают: "Вот как!
Сидит без удочки рыбак!"
Темны мистические воды
без огонечка теплохода
как мрачный Стикс, и где Харон
дудит с вчерашних похорон.
Песок и темен и зернист:
идет вчерашний коммунист.
Мимо заборов и бараков,
сараев, всяких буераков
вхожу на самое на дно,
где время замерло давно.
Тут тени умерших страдальцев
живут и прячутся в углах,
и время без пяти двенадцать
всегда на плачущих часах.
Картины, пыль и запах бедный
да плащ умершего соседа.
Здесь по скрипучим половицам
клюет потухшая жар-птица.
Другие произведения автора:
Поезда все идут на Москву......
В пустыне мира одиноко....
Слякоть.
Новые
Меню
