В пляске смерти закружились
В школе, дома, на работе
слуг из нас лепила власть.
Одним словом, "цирк на дроте":
погулял иуда всласть.
Исказили лик наш Божий,
Русь распяли на кресте,-
на себя мы непохожи ,
и шагаем в темноте:
путь безбожный и лукавый:
пляски бесов на ходу…
Век жестокий и кровавый,
словно мы живём в аду.
Мы идём, куда? не знаем...
спотыкаемся ...падём,
и навеки засыпаем
под безжалостным дождём...
С каждым годом нас все меньше.
Кто из нас ещё живой,
он из глупых тех овечек,
что смиренно на убой
поведут каталы, с братом
развязав , при том, войну.
Эх, вернуться бы обратно,
да спасти народ, страну.
Покалеченное племя
неугодно никому.
От него - гнилые перья,
и понятно почему.
Во все тяжкие пустились,
и в итоге , нет страны.
В пляске смерти закружились:
похоронки да гробы. Другие произведения автора:
Моё поле
Донбасс - это кузница правды.
Встреча рассвета
Новые
Меню
