Глухая ночь.
Но все дрожит:
не ветер -
потоки лунных струй
секут хмельной простор.
И бредит спящий мир
о будущем рассвете
и шепотом ведет
со мною разговор.
Я слушаю. И мне
язык его понятен,
чужой язык страны
и дальнего огня.
А мертвая земля
рябит от лунных пятен;
как леопард лежит
и смотрит на меня.
Мы где-то у тропы.
Следим за перевалом.
Пасём чужую ночь –
в ночном не в первый раз.
Не спиться. Но глаза
слипаются устало.
И до рассвета -
миг.
А вот до смерти -
час…
Новые
Меню
