«Кончаясь в больничной постели,
Я чувствую рук твоих жар.
Ты держишь меня, как изделье,
И прячешь, как перстень, в футляр»
Б.Пастернак
Спит
больничная палата.
Лишь
один не спит больной.
Жизнь
персоною «нон грата»
обозначила
его.
Звезды
– верные подруги
не
снижают свой накал.
Только
холодеют руки –
смерть
идёт на пьедестал.
От
безумия не скрыться
будто
в водах полыньи.
И
проходят вереницей
пред
глазами годы-сны.
А
больной, за тьму цепляясь,
знает
– не дождется дня:
«Боже милостивый, каюсь,
грешен
был, прости меня!
Ты
побудь со мной, Всевышний,
сделай
милость, боль уйми.
На
земле я, видно лишний,
на
тот Свет меня прими.
Только
дай ещё немного
вспомнить
тех, кого любил...»
И
ответил Бог с порога:
«Я
всегда с тобою был.
И
сегодня уцелеешь,
о
пощаде не моли,
нету
места в Мавзолее,
потому,
ещё живи!»
Утро
солнечным сияньем
Мир
вдруг сделала иным.
Стало
трепетным дыханье.
Врач
склонился над больным.
Другие произведения автора:
Памяти друга
Поэту
Волны
Это произведение понравилось:
Новые
Меню
