Уводят Россию куда-то,
Под крепкую чью-то узду,
Привычно печатают даты,
Двенадцать которых в году.
И Сантус холодно-весёлый,
Как хищник глядит на восток,
Взляд острый, прицельно-тяжёлый,
И толстый, и синий мешок.
На чёрном немом аватаре
Инетная злоба видна.
И чуть ли не каждый там арий,
Арийская прямо страна.
И страшно не то, что их много,
А то, что не стали родней.
И в храмы забыта дорога,
И крест, как игрушка на ней.
Привычно глядим, терпеливо
И некому даже сказать,
Что так поступать некрасиво,
Мы – русские, нам выбирать.
И спросит священник, киваю,
Мол, грешен, промямлив «угу»
И в лес поскорей уезжаю,
И плачу, а что я могу?
2012
Другие произведения автора:
Всё просто
Хвалиться нечем
Матушка
Это произведение понравилось:
Новые
Меню
